金牌作家“三金片”的现代言情，《洪纪》作品已完结，主人公：守一天官，两人之间的情感纠葛编写的非常精彩：守一数了七年的星星，头一回觉得星星在骗他。戌时三刻，观星台上的风还没停。他把那件洗得发白的旧袍又裹紧了些，蹲下去，第三次校准铜架上的望筒。水泡居中，架身铅直，万无一失。这是他本月第三次值夜。守藏室的规矩，末等史官每月轮两回观星的差事。没人愿意来——山高，风冷，蚊虫多，还得熬到天亮。同僚们抓阄的时候互相推让，守一却总是不声不响地把竹签捡走。山上安静。安静，适合想事情。值夜的流程他闭着眼都能走完：点灯...

《洪纪》精彩片段

守一数了七年的星星，头一回觉得星星在骗他。
戌时三刻，观星台上的风还没停。他把那件洗得发白的旧袍又裹紧了些，蹲下去，第三次校准铜架上的望筒。
水泡居中，架身铅直，万无一失。
这是他本月第三次值夜。守藏室的规矩，末等史官每月轮两回观星的差事。没人愿意来——山高，风冷，蚊虫多，还得熬到天亮。同僚们抓阄的时候互相推让，守一却总是不声不响地把竹签捡走。
山上安静。安静，适合想事情。
值夜的流程他闭着眼都能走完：点灯，校器，子时前将全天星官过一遍——有无客星，有无异常，有无荧惑犯宿，一样样记进值簿。七年，值簿记了四十九本，每一本都是一样的太平无事。
今夜这本，要出事了。
他眯起一只眼，凑近望筒，去找那颗星。
紫微垣正中，北极星，天之中枢。守藏室的教习当年指着星图教他：北极不动，众星拱之，亘古不移。竹简上也是这么写的，《天官旧录》开篇第一句，他抄过不下一百遍。
守一刚要对上去，手停了。
他退开，揉了揉眼，重新凑近。
星不在正中。偏了一点。
他不动声色地把望筒左移，停住，又移回来，再数了一遍刻度。望筒下的铜尺刻着分寸——一指、半指、一线，是观星台祖传的规矩。
半指。
北极星往西偏了半指。
守一盯着那颗星看了很久。星光安稳，一动不动，无辜得很。
"量错了吧。"他小声对自己说。
观星这活儿，量错太正常了。风一吹，架一晃，眼一花，半指就出去了。他不服气，拆了望筒重装，重新吊线校水平，又从库里搬来备用的第二支望筒，两支一起对。
两支望筒说的是同一句话：偏西，半指。
守一还是不放心，又从袖袋里摸出《天官旧录》的摘抄本，凑着灯，逐字核了一遍历元。观星这行当有个讲究，叫"测以器，校以书"——器会晃，书不会。可书是人写的，人也会错。器错一时，书错百年。他把两样都校完了，结论还是那一个。
偏西，半指。
守一在台上来回踱了几步，最后还是坐下来，从怀里摸出一个小布卷。
布卷展开，是一册巴掌大的手抄本，纸边起了毛。封皮上没有书名，只在角落用小字写着一个"账"字。
这是他的私账。
守藏室七年，他抄了七年的书。史官抄书，是天底下最没出息的差事——同僚们都这么说。可抄着抄着，守一发现了一件事：这些书，前后对不上。
同一个日子，两部历谱记着两个干支。同一座山，三张图上画着三个走向。同一场先君年间的大旱，甲库的竹简说"三年不雨"，乙库的说"赤地千里，五月乃雨"。他起初以为自己看错了，后来发现不是——是书错了。或者，是写书的人，各看见了各的。
他把每一处对不上的地方都记进这本私账。七年，三十七处。
没有一处要紧。全是些鸡毛蒜皮——某个干支，某座山头，某场雨的月份。同僚们翻过这本私账，笑他是拿筛子筛米糠。守一不辩解。他只是隐隐觉得，这些错处像一张网上的破洞：单看，哪个都不起眼；可要是把所有的洞连起来看，说不定能看出网外的东西。
网外有什么，他不知道。他只是个抄书的。
今夜，第三十八处。
他蘸了点墨，笔悬在纸上。
北极星偏了半指，这事本身不奇怪。恒星有移动，古已有之，《天官旧录》里就有"恒星东行"的旧档。真正奇怪的是——他记得那几份旧档。
守一的记忆力，在守藏室是出了名的。七年里过他手的星表，他能背出测绘的年份和大致的数字。
《天官旧录·卷七》，三百年前全量重测：北极星在紫微垣正中，"不逾一线"。
《天官旧录·卷十一》，两百一十年前校订："枢星微西，然不过半线"。
前朝增补本，一百三十年前："枢星西偏一线，考者以为仪器之误"。
再看今夜——半指。
一线，是半指的一半。半线，再减一半。他把这些数字在心里排开：正中，半线，一线，半指。
三百年来，北极星一直在往西挪。挪得极慢，慢到每一代观星的人都以为是仪器错了，把记录改回去，再传给下一代。下一代量出新的偏差，又以为是仪器错了，再改回去。
三百年的"仪器之误"，一代传一代，没有人把它们连起来看过一眼。
可要是连起来呢？
守一闭上眼。四个测点，在心里连成了一道线。
不是直线。
是弧。
他的后背忽然有点凉。
星走弧线，天下人都见过——众星东升西落，每夜都在天上画弧。可那是因为天在转，众星绕着北极星转，像磨盘绕着磨心转。
北极星是磨心。磨心是不动的。
要是磨心也画起弧来，它就在绕着别的什么东西转。
要是天之中枢都在绕着什么东西转——
守一睁开眼，抬头看天。
夜空高远，星河如常，看不出任何弧线的痕迹。天还是那个天，安安静静地扣在头顶，像一只倒扣的、巨大无朋的碗。
碗。
他想起小时候，教习拿一只陶碗扣住一只蟋蟀，教他们什么叫"囿"。蟋蟀在碗里跳了一夜，天亮的时候，安安静静地死了。教**：虫不知道有碗，人不知道有天。
守一那年七岁，记住了这句话，却一直没懂。
他不知道自己今夜为什么会想起这件事。
他在私账的第三十八行写下四个字：天在动否。写完盯着看了一会儿，又拿笔把那四个字划掉，涂成一团墨疙瘩。
妄议天象，是掉脑袋的罪。他一个末等史官，头掉得毫无价值。
守一收起私账，决定去睡。值房在观星台下，一炷香的脚程。他吹熄台上的灯，往山下的小路走。夜风比上山时更凉，他缩着脖子，心里还在转那道弧。
走到半山腰，他停了下来。
西边的天亮了。
不是月色，也不是曙色。一道紫光正从天顶裂下来，无声，笔直，像有人把整幅天幕撕开了一角。紫光越来越亮，亮得他眼前发白，整个王城的轮廓都被照了出来——屋脊、城垣、鼓楼的飞檐，全都清清楚楚。
然后，光柱斜斜地坠了下去。
坠向王城东北。
光坠下去的那一瞬，全城的狗同时叫了起来。更鼓乱了，远处的钟在响，有人在街上喊，声音顺着风飘上山来，一句也听不清。
守一站在山道上，听见自己的心跳。
紫光坠落的地方，他认得。全王城没有人比他更认得——他在那里抄了七年书。
守藏室。